Who is he, grandma ?

Suite de Dead end


Lorsque Nancy Pelham fut ainsi interpellée par sa petite-fille, Sue, face au stand C 44 du salon Rétromobile, en février 2008, elle reçut le second choc de sa vie. Elle avait pourtant tout fait pour l'éviter en bouleversant sa vie jusqu'à n'en plus rien laisser qui eût un lien avec le premier choc, l'explosion de la flèche bleue sur le circuit de Watkins Glen le 6 octobre 1973.


Le hasard avait voulu qu'elle fût la seule à assister au drame qui depuis alimente les conversations, suscite les rumeurs les plus folles. Elle a tu ce qu'elle avait vu alors qu'elle faisait le tour du circuit le samedi matin pendant la séance d'essais (finalement elle n'avait eu son pass) : un gamin qui jouait au volant de la voiture de son père, une Camaro équipée d'une rangée impressionnante de longues-portées qui s'était allumées au moment précis où Il inscrivait la Tyrrell dans les esses. On sait que les parkings sont dans ce secteur très proches de la piste. Ce qui s'ensuivit grilla instantanément la partie de son cerveau qui l'avait enregistré, la rendant muette pendant trois ans, gommant ses souvenirs. Elle oublia tout, excepté le regard fou que le môme lui avait lancé après que la flèche bleue se fût transformée en une épave mortelle qu'une dépanneuse emmènerait très vite. Elle sait que ce gamin, comme elle, n'a jamais rien dit.

Ensuite ce fut une errance de 35 ans. Laissant derrière elle Buffalo et sa petite chambre allumée tard dans la nuit, décorée de posters Le représentant, privée de l'usage de la parole, elle avait acheté un billet Greyhound pour Seattle, la destination la plus lointaine, après c'est l'océan. Elle trouva un petit job chez Boeing qui ne nécessitait pas l'usage de la parole, monteuse de gilets de sauvetage dans les carlingues. Puis elle reparla. Simplement sa chronologie personnelle était mitée par un trou de trois ans qu'aucun amant de passage ou une copine ne semblait remarquer quand elle la leur racontait. De toute façon les gens se foutent pas mal de ce que vous leur dites, tant que ça ne les concerne pas.

En 79, elle épousa un brave gars qui bossait dans une compagnie ferroviaire, la Santa Fe Southern Railway, pas futfute mais gentil, qui lui donna une fille, laquelle, 22 ans plus tard lui donnerait une petite Sue de qui elle se sentira toujours étonnamment proche. La vie n'a rien à voir avec la vision qu'en donne Hollywood. Deux après la naissance de Sue, un camion fauchait sa fille et son époux, les parents de Sue, à l'intersection de Cherry avenue et d'Ocean boulevard, à Long Beach où la famille s'était installée. Définitivement infirme du coté du coeur, pour une raison qu'elle ne parvenait pas à comprendre (le psy lui avait parlé d'un trauma qu'elle avait dû subir, correspondant au trou de trois ans dans sa mémoire), elle ne ressentit guère plus de douleur que lorsqu'elle avait perdu Bog, le berger allemand que Nick lui avait offert.

Divorcée en 99, elle bazarda tout, et avec Sue dont les aléas de l'existence lui avait donné la garde, elle prit un avion pour Paris le 20 janvier 2001, le jour de la prestation de serment de George W. Bush, ce en quoi elle vit un signe positif. Paris lui sourirait.
L'histoire est muette sur les conditions de sa subsistance dans la capitale, tout juste sait-on qu'elle habite Neuilly, avenue du Roule. Elle s'est liée d'amitié avec une dame du quartier qui aime aussi les chiens - elle promène une chienne du nom de Callas. Cette personne, très digne, qui semble celer quelque douleur secrète, parle à Nancy d'une façon troublante. Entendez qu'elle lui parle par le coeur, tout en non dit.

Sur ses conseils elle s'en fut à Rétromobile, l'hiver dernier (Vous verrez toutes ces vieilles voitures, c'est attendrissant, comme d'anciennes histoires d'amour qui cherchent des regards pour renaître). Elle allait partir quand Sue la tira par la manche, attirée comme un aimant par un grand poster affiché par Washington photo, une agence photographique basée au Mans.




Who is he, Grandma ? © MdS